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    虞子衿买了那几本画集，用优惠卡打了八折。

    那天晚上，她一直在读那些书，黎明破晓之前，那个人又出现了。

    虞子衿在熟睡，不过奇怪的是她竟然能看见自己在熟睡。她的灵魂仿佛脱离了躯壳。灵魂紧贴着身体，平行着从冰冷的床铺上方飞过，她的脸和虞子衿的鼻尖近在咫尺，她如此飘过，轻轻地说：“我是虞子衿。”好像虞子衿不知道是她似的。的确，那张飞翔的脸看起来不是虞子衿，仿佛一个刚刚接触素描的初学者画的肖像，完全走了样子，特征也不对，但是虞子衿知道是，除了她别无他人。

    这个心魔曾经多年占据着她的梦境，在那里徘徊不去。

    此刻，在班武里的午后，在慵懒的，刚刚从夜晚中苏醒的午后，在所有夜游神神圣的清晨，在没有鸟鸣，没有自行车的叮当声，没有任何气味的清晨，虞子衿想起他，想起约翰·施特劳斯，想起他们的爱情。

    她试图谈起莫仁。

    首先应该谈起的不是林木，而是莫仁。

    莫仁竹竿似地顶着个大脑袋，不，那是以前的记忆，他的脑袋不再显得大了，像大多数不到三十岁的男人一样，他发胖了，不太过分，但还是胖了，这让他显得不像少年时那么青涩凛冽。

    这是虞子衿的看法，她知道人家会不以为然，他爱她不着调的，结结巴巴的，消瘦的青春时光——比什么都爱。

    “我是一个温柔的人。”莫仁一边说一边点头，仿佛很同意他自己的观点似的，然后又补充说，“我现在是一个作家。”

    “对，没错，帅哥作家。”
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